«I parenti di mio marito mi disprezzavano per la mia povertà, senza immaginare che io fossi la nipote di un miliardario… e che in realtà stavo conducendo un esperimento su di loro.»
— Sergio, ti prego… hai visto come si è presentata? — la voce di Tamara Pavlovna era intrisa di miele avvelenato. — Quel vestito… sembra preso a peso in un mercatino. L’ho visto uguale l’altro giorno: cinquecento rubli, non di più.
Io rimasi in silenzio. Mi sistemai il colletto del mio semplice abito blu — modesto, come tutto ciò che portavo addosso. Era una delle regole imposte dal contratto che avevo firmato con mio nonno.
Sergio, mio marito, tossì a disagio e distolse lo sguardo.
— Mamma, basta. È un vestito normale.
— Normale?! — sbottò sua sorella Irina, pronta a colpire. — Sergio, tua moglie ha lo stesso gusto di… beh, cosa ti aspetti da un’orfana di campagna?
Mi scrutò con occhi brillanti di malizia, soffermandosi sui miei polsi nudi. Sorrise con cattiveria.
— Almeno un bracciale potevi metterlo. Ah già, tu non possiedi nulla.
Io sollevai lo sguardo verso di lei, freddo, imperturbabile. Non era lo sguardo di una vittima, ma quello di un’osservatrice.
Annotai mentalmente: Soggetto n.2 — Irina. Aggressività: alta. Motivazione: invidia e bisogno di umiliare per sentirsi superiore.
Era come studiare un branco di predatori. Interessante. E prevedibile.
Tamara Pavlovna si lasciò cadere accanto a me sul divano, posandomi la sua mano pesante sulla spalla. Profumava di lacca scadente e cibo grasso.
— Anna, non fraintendermi, noi non ti vogliamo male. È che ci preoccupiamo per te. Tuo marito è un uomo rispettato, un dirigente, una figura importante. E tu… beh, capisci da sola, no?
Si fermò, aspettando lacrime, giustificazioni, una voce tremante. Non arrivarono. Io continuavo a osservare.
Il Sergio che avevo amato, ironico e libero, non c’era più. Davanti a me restava un’ombra, una marionetta nelle mani della madre e della sorella.
— Ho un’idea! — esclamò improvvisamente Tamara Pavlovna, illuminata dalla sua stessa “genialità”. — Ci sono ancora gli orecchini di tua madre, quelli con le pietre. Li porti di rado. Perché non li vendiamo?
Sergio sussultò.
— Mamma, ti rendi conto? Sono un ricordo…
— Quale ricordo?! — lo interruppe lei. — Ricordo della miseria? Meglio trarne qualche utilità. Compriamo ad Anna dei vestiti decenti. E magari un nuovo barbecue per la casa al mare. Così ci guadagniamo tutti.
Irina applaudì la trovata:
— Certo! Tanto su Anna quegli orecchini stanno come una bardatura su un ronzino.
Non capivano che, disprezzandomi, stavano solo mostrando la loro meschinità, la loro avidità, la loro pochezza.
Io osservavo. I loro volti deformati dall’arroganza, le parole come lame smussate — un manuale vivente di manipolazione. Tutto, assolutamente, prevedibile.
— D’accordo, — dissi infine con calma.
Un silenzio improvviso cadde nella stanza. Perfino Sergio mi guardò stupito.
— D’accordo… cosa? — balbettò Tamara Pavlovna.
— Accetto di venderli, — accennai un sorriso. — Se è per il bene della famiglia.
I loro occhi si accesero di euforia. Scambiarono la mia scelta strategica per sottomissione. Ancora una volta.
Ma io non li vedevo come famiglia. Erano solo pedine su una scacchiera. E avevano appena fatto la loro mossa sbagliata.
