«Hai aggredito mia moglie e i miei figli, mamma, e ora mi dici che è tutta colpa loro? Perché? Perché non ti hanno mostrato rispetto davanti ai tuoi amici?»

— Parla. La voce al telefono era calma, leggermente stanca, come di chi viene interrotto da numeri e grafici. Dall’altro lato Olga taceva un secondo, poi parlò con voce vuota, bruciata. — Stavamo tornando dal parco. Tua madre era seduta vicino al portone, con Tamara Petrovna e Valentina Grigoryevna. Egor si appoggiò sulla sedia: sapeva già che non sarebbe finita bene. — Non le abbiamo viste, Egor. Abbiamo solo passato la panchina. Lei ci ha raggiunti vicino alla sabbiera. Ha afferrato la mia mano davanti ai bambini e ha urlato che io li educavo male, che mi sentivo superiore e la umiliavo davanti agli altri. Egor chiuse gli occhi, vedendo tutto nitidamente. I bambini erano spaventati; Masha pianse, Lyoshka si nascose dietro di me. — Capito. Vai a casa e calma i bambini, arrivò subito. Chiuse la chiamata senza aspettare risposta, rimase immobile qualche secondo e poi si alzò, pronto ad affrontare ciò che doveva. Guidò con calma verso il quartiere vecchio dove abitava sua madre, consapevole che non si trattava solo di Olga o dei bambini, ma dello spettacolo pubblico che sua madre aveva orchestrato per il suo orgoglio ferito. Entrato nell’appartamento, il profumo di ordine, valocordina e tensione lo accolse. Lei stava ferma, impassibile, nel suo migliore accappatoio, come se fosse regista e protagonista della scena. — Sapevo che saresti venuto a difendere la tua regina. Io ora sono nulla, solo un fastidioso ricordo, cominciò, e lui non mosse un muscolo, osservando freddo. — Mi avete umiliata davanti ai miei figli, urlò, e lui con calma disse: — Hai aggredito mia moglie e i miei figli e ora dici che è colpa loro? Lei rimase senza parole, il suo ruolo di vittima incrinato. — Ho il diritto! gridò, convinta della sua autorità assoluta. Egor annuì lentamente: — Bene, allora avrai anche un dovere. Domani raccoglierai le tue amiche sulla stessa panchina e ti scuserai pubblicamente con mia moglie e i miei figli, dicendo che ti sei sbagliata. Silenzio. Poi: — O considera che i tuoi nipoti non esistono più. Non impedirò loro di vederti, ma ti cancellerò dai loro ricordi: foto, regali, contatti. Ogni traccia di te svanirà. Olga rimase pietrificata, realizzando che non era bluff ma un piano concreto e freddo. Egor si girò e uscì lentamente, lasciandola sola con la sua orgogliosa sconfitta e il profumo di valocordina, incapace di tornare indietro.