La señora Elena se sentaba cada tarde en el mismo banco del parque, siempre con el bolso sobre las rodillas y la mirada perdida entre los árboles. Nadie sabía que esperaba a alguien desde hacía treinta años.
Una tarde, un joven policía se acercó a ella con voz firme. Le habían avisado que una anciana llevaba horas allí, sin moverse. Elena levantó la vista y, al verlo, palideció.
En el pecho del agente brillaba una pequeña medalla. Era igual a la que ella había dejado junto a la cuna de su hijo, el día en que se lo arrebataron.
—¿De dónde sacaste eso? —susurró.
El policía quedó inmóvil. Su madre adoptiva le había dicho que aquella medalla era lo único que llevaba cuando lo encontraron.
Elena abrió su bolso con manos temblorosas y sacó la otra mitad del mismo medallón. Encajaban perfectamente.
El joven dejó de ser policía por un instante. Se arrodilló frente a ella, con los ojos llenos de lágrimas.
—Mamá…
Elena lo abrazó como si pudiera recuperar todos los años perdidos en un solo gesto. Desde ese día, ya no volvió a sentarse sola en aquel banco. Ahora caminaba del brazo de su hijo, bajo los mismos árboles que habían guardado su dolor y, al fin, su milagro.
