Mateo entró en la pequeña floristería cuando la tarde ya caía sobre la calle. Llevaba una chaqueta vieja, los ojos cansados y unas pocas monedas apretadas en la mano.
Detrás del mostrador, una mujer mayor arreglaba unos ramos en silencio. Al verlo acercarse al jarrón de flores blancas, levantó la mirada.
—Esa es la última —dijo con suavidad.
Mateo tomó la flor con cuidado, como si pudiera romperse con solo tocarla.
—¿Cuánto cuesta?
La mujer le dijo el precio. Él abrió la mano. No alcanzaba.
Bajó la cabeza, avergonzado.
—Perdón. Pensé que sería suficiente.
Dejó la flor sobre el mostrador y ya iba a marcharse, pero la mujer notó un sobre viejo que asomaba de su bolsillo.
—¿Eso es una carta?
Mateo dudó. Luego la sacó.
—Mi madre me pidió que viniera aquí cuando cumpliera veinticinco años. Murió hace un mes. Solo me dejó esta dirección y una frase: “Compra una flor blanca y pregunta por Elena.”
La mujer dejó de respirar por un instante.
—Yo soy Elena.
Mateo la miró confundido.
Con manos temblorosas, Elena abrió la carta. Dentro había una foto antigua de una joven embarazada frente a esa misma floristería. Al reverso, una frase escrita con tinta azul decía:
“Mamá, perdóname. No supe volver.”
Elena llevó la mano a su pecho. Aquella joven era su hija, Clara, que había desaparecido después de una discusión hacía veinticinco años. Durante décadas, Elena creyó que su hija la odiaba. Nunca supo que había tenido un hijo. Nunca supo que ese niño estaba vivo.
Miró a Mateo de nuevo. Los mismos ojos. La misma expresión triste. La misma forma de apretar los labios cuando intentaba no llorar.
—Tú… eres mi nieto —susurró.
Mateo no respondió. Sus lágrimas lo hicieron por él.
Elena rodeó el mostrador y lo abrazó con tanta fuerza que la flor blanca cayó entre los dos, sin romperse.
Esa noche, Mateo no llevó la flor a una tumba.
La dejó en el escaparate de la floristería, junto a la foto de su madre.
Y por primera vez desde que ella murió, no volvió a sentirse solo.
Había perdido una madre, sí.
Pero había encontrado una familia.
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