Il boss mafioso vide la donna che credeva morta… e ora era incinta
Grant Holloway la vide attraverso la vetrina di un negozio di articoli per neonati all’angolo di Brotton Street, a Savannah.
Stava passeggiando con Monica Langford, la sua fidanzata, figlia del più importante socio finanziario della famiglia Holloway. Erano diretti a un incontro con l’organizzatrice del loro matrimonio.
Mancavano appena tre settimane alla cerimonia.
Poi Grant si fermò.
Dall’altra parte della vetrina c’era una donna in piedi davanti alla cassa, con le spalle rivolte verso la strada.
Davanti a lei erano sparsi quattro o cinque piccoli articoli: una tutina da neonato, una confezione di pannolini, un biberon e qualche altro accessorio.
La donna prese una tutina.
Controllò il prezzo.
La rimise al suo posto.
Prese il biberon.
Guardò l’etichetta.
Lo posò di nuovo sul bancone.
Alla fine conservò soltanto i due articoli meno costosi.
Poi si voltò verso la cassa.
Grant smise di respirare.
Occhi grigio-azzurri.
La fronte leggermente pronunciata.
L’attaccatura dei capelli inclinata appena verso sinistra.
Conosceva quel volto.
Lo aveva visto nei suoi sogni tre volte negli ultimi cinque mesi.
Ogni volta sognava di raggiungere un posto e scoprire che lei se n’era appena andata.
Ma adesso era lì.
A quattro metri da lui.
Separata soltanto da una lastra di vetro.
Viva.
Respirava.
E portava in grembo un bambino.
Una gravidanza di almeno sette mesi di cui Grant non aveva mai saputo nulla.
Jolene Tab.
La donna il cui certificato di morte era stato posato sulla sua scrivania cinque mesi prima.
Per tre secondi i loro occhi si incontrarono attraverso il vetro.
Jolene non sussultò.
Non impallidì.
Non mostrò il panico di una persona che era appena stata scoperta dopo mesi trascorsi a nascondersi.
Lo guardò semplicemente.
Con l’espressione di qualcuno che aveva sempre saputo che quel momento sarebbe arrivato.
Solo che non immaginava sarebbe successo proprio quel giorno.
Poi si voltò.
Pagò.
Prese la borsa.
E uscì dalla porta sul retro del negozio.
— Grant?
Monica gli toccò il gomito.
— Che succede? Sei diventato pallidissimo.
Grant non rispose.
La sua mano destra iniziò automaticamente a far ruotare il semplice anello d’argento che portava all’anulare.
Era un’abitudine che aveva ogni volta che qualcosa di troppo grande lo colpiva prima ancora che riuscisse a dargli un nome.
— Torna indietro senza di me — disse infine.
La sua voce era perfettamente normale.
La stessa voce fredda e controllata che i suoi uomini sentivano ogni giorno quando impartiva un ordine che non necessitava di spiegazioni.
— Devo occuparmi di una cosa.
Monica lo osservò per qualche secondo.
Non fece domande.
Tre mesi accanto a Grant Holloway le avevano insegnato una regola molto semplice: quando Grant parlava meno del solito, significava che quello che stava accadendo era molto più importante del solito.
Si voltò e raggiunse l’auto parcheggiata in fondo alla strada.
Prima di salire, però, guardò indietro un’ultima volta.
Grant era ancora immobile davanti alla vetrina.
Fissava il negozio ormai vuoto.
Non tornò a casa.
Rimase lì ancora qualche secondo dopo che Monica se ne fu andata.
Poi si voltò di scatto e raggiunse rapidamente il parcheggio a due isolati di distanza.
Attraversò il centro di Savannah senza accendere la radio e senza telefonare a nessuno.
Guidava e basta.
Venti minuti dopo fermò l’auto davanti a un magazzino nella zona industriale a sud della città.
Dall’esterno sembrava identico a decine di altri edifici lungo quella strada.
Ma all’interno si trovava il centro operativo dell’Organizzazione Holloway.
Il luogo dove venivano prese le decisioni importanti.
Un posto in cui nemmeno Monica aveva mai messo piede.
Grant entrò nel suo ufficio privato, chiuse la porta e si sedette dietro la scrivania.
Prese il telefono e chiamò Trent, uno degli uomini più efficienti della sua rete quando si trattava di trovare informazioni che altri preferivano tenere nascoste.
La telefonata durò meno di quaranta secondi.
— Mercy Memorial Hospital. Registri di ricovero e decesso degli ultimi dodici mesi. Nome: Jolene Tab. Voglio tutto entro mezzanotte.
Trent non domandò perché.
Nessuno degli uomini che lavoravano per Grant Holloway chiedeva mai perché.
Grant chiuse la chiamata.
Il silenzio riempì la stanza.
Rimase immobile per diversi minuti, entrambe le mani appoggiate sulla scrivania, lo sguardo fisso nel vuoto.
Poi aprì il secondo cassetto sulla destra.
Quello chiuso a chiave.
Quello che non apriva da mesi.
Dentro c’era una sola cosa.
Un piccolo pezzo di stoffa grigio scuro, ancora attraversato da un sottile filo bianco.
Era rimasto dalla sera in cui Jolene aveva ricucito un bottone sulla sua giacca.
Pochi giorni prima che un certificato di morte arrivasse sulla sua scrivania e il suo mondo si fermasse.
Grant prese il pezzo di stoffa.
Non lo portò al viso.
Non lo strinse contro il petto.
Non era quel tipo di uomo.
Lo tenne semplicemente tra le dita per qualche secondo.
Poi lo rimise nel cassetto e girò la chiave.
Si alzò.
Si versò un bicchiere d’acqua.
Lo bevve tutto.
Posò il bicchiere nel lavandino.
Poi tornò a sedersi.
E aspettò.
Alle 23:43 il telefono vibrò.
Un messaggio crittografato di Trent.
Grant lo aprì.
Lesse il rapporto una prima volta velocemente.
Poi ricominciò dall’inizio.
Questa volta lentamente.
Quando arrivò all’ultima riga, posò il telefono a faccia in giù sulla scrivania.
Durante gli ultimi dodici mesi, il Mercy Memorial Hospital non aveva mai registrato una paziente di nome Jolene Tab.
Il suo fascicolo non era stato cancellato.
Il nome non era stato scritto male.
Non c’era stato nessun errore informatico.
Semplicemente…
Jolene Tab non era mai stata ricoverata in quell’ospedale.
E soprattutto non era mai morta lì.
Grant rimase immobile.
Cinque mesi prima aveva ricevuto un certificato di morte perfettamente compilato.
Nome dell’ospedale.
Numero della stanza.
Ora del decesso.
Nome del medico di turno.
Firma.
Tutto falso.
Una morte costruita su carta da persone che non erano mai state presenti.
Cinque mesi prima Grant aveva letto quel documento.
Era arrivato alla parola deceduta.
E si era fermato.
Non aveva controllato.
Non aveva telefonato all’ospedale.
Non aveva mandato nessuno a verificare.
Aveva semplicemente creduto a quel foglio.
Per un solo motivo.
La persona che glielo aveva consegnato era Desmond Holloway.
Suo zio.
L’uomo che aveva lavorato accanto a suo padre.
L’uomo che lo aveva aiutato a prendere il controllo dell’organizzazione.
Una delle pochissime persone al mondo che Grant non avrebbe mai immaginato potesse mentirgli.
Grant rimase seduto a lungo nella stanza senza finestre.
La sua mano destra fece lentamente ruotare l’anello d’argento.
Un giro.
Poi un altro.
E un altro ancora.
Non era ancora arrabbiato.
Per essere arrabbiato doveva prima sapere con esattezza contro chi rivolgere quella rabbia.
E al momento la lista non era completa.
Perché c’erano ancora troppe domande.
Perché Jolene aveva finto la propria morte?
Perché suo zio l’aveva aiutata?
Perché lei non sembrava sorpresa di averlo incontrato?
E soprattutto…
di chi era il bambino che portava in grembo?
Grant prese nuovamente il telefono.
Questa volta compose personalmente il numero di Trent.
— Ho un altro lavoro per te.
— Dimmi.
Grant guardò il cassetto chiuso a chiave.
— Trova Jolene.
Fece una pausa.
— Ma nessuno deve avvicinarsi a lei. Nessuno deve parlarle. Nessuno deve spaventarla.
— Ricevuto.
Grant abbassò la voce.
— E Trent?
— Sì?
— Scopri cosa ha fatto mio zio Desmond negli ultimi cinque mesi.
Silenzio.
— Tutto?
Gli occhi di Grant diventarono freddi.
— Tutto.
Chiuse la chiamata.
Solo allora capì che il matrimonio previsto tre settimane dopo era diventato il problema meno importante della sua vita.
Perché da qualche parte a Savannah c’era una donna che lui aveva pianto come morta.
Una donna incinta.
Una donna che conosceva la verità.
E qualcuno molto vicino a Grant aveva fatto di tutto perché lui non la scoprisse mai.
