Elle s’est moquée de la farine sur ses mains… puis elle est entrée dans la salle du conseil et a découvert qu’il possédait l’entreprise
Les papiers du divorce atterrirent sur la table de préparation en acier inoxydable à 18 h 17, un vendredi soir, juste entre un saladier rempli de pâte à pizza et les mains couvertes de farine de Matthew Rivers.
Pendant trois longues secondes, Matthew ne bougea pas.
Derrière lui, le four en briques rugissait à près de 370 degrés. Une minuterie se mit à sonner près de la chambre froide. Deux lycéens employés au restaurant mettaient des pizzas au pepperoni dans des boîtes pour le rush du dîner, faisant de leur mieux pour donner l’impression qu’ils n’écoutaient rien.
De l’autre côté du comptoir se tenait la femme de Matthew depuis onze ans.
Laura Rivers était habillée comme si elle s’apprêtait à dîner dans un restaurant chic sur un toit-terrasse du centre de Chicago, et non à entrer chez Rivers Brick Oven Pizza, la petite pizzeria de quartier que Matthew avait bâtie petit à petit, salaire après salaire.
À côté d’elle se tenait un homme que Matthew reconnut immédiatement.
Sebastian Lane.
Directeur commercial chez Montclair Holdings.
Le patron de Laura.
Et, apparemment, bien plus que cela désormais.
— Matt, dit Laura en jetant un regard à son tablier, pose cette pâte et essuie-toi les mains.
Matthew regarda les documents.
Puis Sebastian.
Puis de nouveau Laura.
— Qu’est-ce que c’est ?
Laura soupira avec impatience.
— Je suis venue te demander le divorce.
Soudain, la cuisine sembla beaucoup plus bruyante.
La hotte aspirante.
Le ventilateur du four.
Le rire d’un livreur à l’extérieur.
Chaque bruit ordinaire devenait douloureusement précis.
Laura inclina légèrement la tête en direction de Sebastian.
— Et voici Sebastian. Nous sommes ensemble.
Matthew la fixa.
— Ensemble ?
— Ne rends pas les choses plus difficiles qu’elles ne le sont déjà.
Il laissa échapper un petit rire incrédule.
— Tu as dormi dans notre maison hier soir.
— J’ai dormi dans la chambre d’amis.
— Tu as bu ton café à notre table ce matin.
— Matthew…
— Et maintenant, tu viens me présenter ton petit ami devant mon four ?
L’un des jeunes employés laissa tomber une pelle métallique.
Le fracas résonna dans toute la cuisine.
Laura baissa la voix.
— C’est exactement pour ça que j’ai attendu si longtemps avant de te le dire. Avec toi, tout devient toujours une scène.
— Une scène ?
Sebastian fit un pas en avant.
Il était grand, parfaitement soigné, probablement âgé d’une quarantaine d’années, et portait un costume bleu marine qui coûtait sans doute plus cher que la réparation du four de Matthew le mois précédent.
— Essayons de régler ça de manière civilisée, dit-il.
Matthew tourna les yeux vers lui.
— C’est mon mariage.
— Plus maintenant.
Laura posa la main sur le bras de Sebastian.
Ce petit geste blessa Matthew davantage que les papiers du divorce.
Pas parce qu’il était passionné.
Mais parce qu’il était familier.
Naturel.
Répété.
— Depuis combien de temps ? demanda Matthew.
Laura croisa les bras.
— Ça n’a aucune importance.
— Pour moi, si.
— Six mois.
La réponse était venue beaucoup trop vite.
Matthew comprit immédiatement que cela durait depuis plus longtemps.
Il baissa les yeux vers ses mains.
La farine recouvrait ses jointures et s’était glissée dans les minuscules fissures autour de ses ongles.
Laura suivit son regard.
Ses lèvres se pincèrent.
— Je ne peux plus vivre comme ça, Matt.
— Vivre comment ?
— Comme ça.
Elle fit un geste autour d’elle, désignant le restaurant.
— L’odeur. La fumée. Les soirées interminables. Le fait de toujours se demander si le congélateur va tomber en panne ou si un livreur va te facturer cinquante dollars de plus pour la mozzarella.
— Avant, tu t’asseyais sur ce comptoir à deux heures du matin pendant que je testais mes recettes de sauce.
— C’était il y a onze ans.
— Et alors ?
Laura le regarda froidement.
— Moi, j’ai grandi.
Cette phrase le frappa plus durement qu’il ne l’aurait imaginé.
Laura continua :
— Je veux une vie où je n’ai pas besoin de compter chaque dollar entre deux sacs de farine.
Matthew essuya lentement ses mains sur son tablier.
— Ces mains couvertes de farine ont payé tes études quand tu as décidé de retourner à l’université.
L’expression de Laura changea.
— Ne commence pas à faire les comptes.
— J’ai travaillé soixante-dix heures par semaine pour que tu puisses terminer ton MBA sans contracter de prêt.
— Je t’ai dit de ne pas faire les comptes.
— Quand personne ne voulait t’embaucher parce que tu avais quitté le monde du travail pendant trois ans, c’est moi qui ai tout payé.
Laura regarda autour d’elle, désormais visiblement gênée.
— Baisse la voix.
Matthew eut un léger rire.
— Alors ça aussi, ça te fait honte ?
