«Oh, cielo… Ho lasciato il portafoglio in macchina!»
La donna anziana fissò la borsetta aperta con un’espressione mortificata.
Fuori dal piccolo caffè pioveva a dirotto. I lampi illuminavano le finestre e l’acqua scorreva lungo i marciapiedi come un fiume.
La donna, elegante e sui sessantacinque anni, guardò il conto e si preparò ad alzarsi.
«Mi dispiace, cara. La macchina è parcheggiata dall’altra parte della strada. Torno subito.»
Ma Sofia, la cameriera di ventidue anni, le sfiorò delicatamente il braccio.
«Non esca sotto questa pioggia. Oggi è mia ospite.»
La donna la guardò sorpresa.
«Ma non posso permetterti di pagare per me.»
Sofia sorrise.
«È solo un caffè e una fetta di torta. Non si preoccupi.»
Prese dalla tasca il proprio portafoglio e pagò il conto.
La donna sembrava incapace di trovare le parole.
«Cara, tu non mi conosci nemmeno.»
«Non è necessario conoscere qualcuno per essere gentili.»
Fu allora che la donna notò il nome sul cartellino della ragazza.
SOFIA.
Il suo sorriso scomparve.
Osservò attentamente il viso della cameriera, soprattutto i suoi grandi occhi castani.
«Sofia… Posso chiederti una cosa?»
«Certamente.»
«Tua madre si chiamava Elena?»
Il sorriso della ragazza svanì.
«Come conosce mia madre?»
La donna si portò una mano alla bocca.
«Dio mio…»
Le lacrime cominciarono a scenderle sulle guance.
Si chiamava Clara Moretti.
Aveva sessantacinque anni.
E aveva trascorso quasi tutta la vita cercando una figlia che credeva morta.
Quarantasei anni prima, Clara aveva diciannove anni quando rimase incinta.
Viveva con un padre severissimo, che considerava quella gravidanza una vergogna.
Dopo il parto, durante il quale Clara aveva avuto gravi complicazioni, suo padre le disse che la bambina non era sopravvissuta.
Clara non vide mai il corpo.
Non ricevette mai un certificato di morte.
Ma era giovane, spaventata e completamente dipendente dalla famiglia.
Finì per credergli.
Solo quattro mesi prima, dopo la morte di un anziano parente, Clara aveva ricevuto una scatola di documenti.
Tra quelle carte c’era la prova che sua figlia non era morta.
Era stata affidata illegalmente a un’altra famiglia.
La bambina si chiamava Elena.
Clara aveva cercato disperatamente di rintracciarla.
Quando finalmente trovò il suo nome completo, scoprì una notizia devastante.
Elena era morta sei anni prima, a quarant’anni.
Aveva lasciato una figlia.
Sofia.
«Sei tu», sussurrò Clara. «Sei mia nipote.»
Sofia indietreggiò.
«Non è possibile.»
Clara aprì la borsetta e tirò fuori una fotografia sbiadita.
Mostrava una ragazza di circa trent’anni, sorridente davanti a una casa.
Era Elena.
Sofia riconobbe immediatamente la foto.
«Questa era sul comodino di mamma.»
«Me l’ha data una sua vecchia amica. Mi ha raccontato che tua madre aveva scoperto di essere stata adottata e per anni aveva cercato la sua famiglia biologica.»
Sofia sentì gli occhi riempirsi di lacrime.
Ricordava quelle ricerche.
Ricordava sua madre seduta davanti al computer, mentre cercava nomi su vecchi registri.
«Mamma diceva sempre che voleva sapere perché sua madre l’aveva abbandonata.»
Clara scoppiò a piangere.
«Non l’ho abbandonata, Sofia. Mi hanno detto che era morta.»
Le due donne rimasero in silenzio.
Poi Sofia fece una domanda.
«Come sapeva che lavoravo qui?»
Clara abbassò gli occhi.
«L’amica di Elena mi ha dato il nome del caffè. Sono venuta per chiedere di te, ma quando sono arrivata ho avuto paura. Sono entrata per prendere qualcosa e trovare il coraggio. Poi ho visto il tuo nome.»
Sofia guardò la donna davanti a sé.
Non sapeva se crederle.
Ma vedeva qualcosa di familiare nei suoi occhi.
Quella sera non la chiamò nonna.
Le chiese soltanto di lasciarle vedere i documenti.
Nei giorni successivi consultarono insieme gli archivi e un avvocato. Un test genetico confermò infine il loro legame familiare.
Clara non le offrì immediatamente denaro né promesse grandiose.
Le disse soltanto:
«Non posso restituirti tua madre. E non posso recuperare gli anni che ho perduto. Ma se me lo permetti, vorrei conoscere la persona che lei ha cresciuto.
