Ogni mattina preparavo le tazze, pulivo i tavoli e cercavo di mantenere la stessa routine, come se nulla potesse cambiare. Le stesse facce, lo stesso profumo di caffè, il suono familiare della campanella alla porta. Un giorno notai un bambino, avrà avuto dieci anni, con uno zaino più grande di lui. Arrivava sempre alla stessa ora, si sedeva in un angolo e chiedeva soltanto un bicchiere d’acqua. Il quindicesimo giorno gli posai davanti un piatto di pancake e dissi che erano avanzati per caso. Mi guardò a lungo e sussurrò piano: «Grazie». Da quel momento gli portai la colazione ogni mattina. Non raccontava mai nulla di sé, non parlava della sua famiglia. Mangiava in silenzio, con una dolcezza che stringeva il cuore. Poi, un giorno, non venne più. Guardavo la porta in attesa, finché non sentii il rumore di motori.
Quattro auto nere si fermarono davanti al caffè. Degli uomini in uniforme entrarono e mi porsero una lettera. Quando la lessi, le mani iniziarono a tremarmi. Il bambino si chiamava Adam. Suo padre era un soldato caduto in servizio. Nella sua ultima lettera aveva scritto: «Ringraziate la donna del caffè che dava da mangiare a mio figlio. Le ha restituito ciò che il mondo gli aveva tolto: la sensazione di non essere dimenticato». Lessi quelle parole più volte, incapace di trattenere le lacrime. Tutto intorno a me sembrava immobile. I soldati fecero un saluto e uscirono. Passarono alcune settimane e ricevetti un’altra lettera. Dentro c’era una foto: Adam seduto sull’erba accanto a un uomo in uniforme. Era un amico di suo padre, colui a cui aveva salvato la vita. Aveva adottato il bambino. Sul foglio c’erano poche parole: «Ora ha una casa, e spesso ricorda la donna che gli offriva la colazione ogni mattina».
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