Les lustres en cristal du manoir parisien brillaient, mais pour Marc, cette lumière était glaciale. À soixante ans, il possédait tout, sauf l’essentiel : la voix de sa Sofia. Sa femme, une Italienne fière aux yeux couleur de ciel toscan, était partie cinq ans plus tôt, ne laissant derrière elle qu’une photo jaunie et un silence assourdissant.
Lors de son dîner d’anniversaire, une petite fille s’est approchée de sa table. En sueur et tachée de fusain, elle semblait venir d’un autre monde.
— Je l’ai vue dans mes rêves, chuchota-t-elle. Elle dit que vous la cherchez trop longtemps dans l’obscurité.
Sous les regards médusés des invités, l’enfant commença à dessiner. En quelques traits vifs, le visage de Sofia apparut. Ce n’était pas la femme de la photo, mais la Sofia qu’il aimait : un sourire secret au coin des lèvres et ce regard plein de tendresse.
Le dénouement :
Marc a tout quitté pour retourner en Italie, dans leur vieille oliveraie. Il a compris que ce portrait n’était pas un simple dessin, mais un message : l’amour ne meurt jamais, il change simplement de forme. Il a enfin trouvé la paix sous le soleil de la Toscane.
